На поэзии всегда лежит печать утопии – она желает видеть мир лучшим, чем он есть на самом деле; она придумывает этот мир, подчас даже не напрягаясь. Но все же: лучше быть утопистом-литератором, чем утопистом-политиком. Я еще долго буду абстрактным человеком; мои мысли еще долго будут не здесь, а там. И это, должно быть, хорошо... читать дальше
Глеб Успенский сошел с ума, его брат Николай спился, «грустный солдат» Всеволод Гаршин выбросился в лестничный пролет, Николай Гумилев был расстрелян, Александра Блока сгноили в болезни, Осип Мандельштам сгинул в лагерях... Дико! Прав Вл. Ходасевич: «История русской литературы есть история уничтожения русских писателей». читать дальше
Северное небо утонуло в призрачно-туманной дымке. Сверкали звезды, собрав свои последние силы. За поворотом корчился в кювете рассвет и стонал шелестом листьев придорожных кустов. Иногда по небу проносились серые облака и исчезали за изломанной линией горизонта. Неожиданно на порог старого обветшалого дома у дороги упала звезда...
Распахнуто окно, иль выбито... не знаю. И вечер снова пьян, и я кричу ему: Не спи, замерзнешь, друг! Я это понимаю. Он, так же как и я, не нужен никому. читать дальше